joi, 26 martie 2015

Versetele Aroganței: 48. Amor capitalist

- David A. Marin




Ploşca îmi arde cu ardoare
 și lichiorul mă bea cu jale
 cât te privesc pervers-copilăresc
simulând, parcă, flăcări abandonate
gândindu-mă la cum te-aș putea adora
și poate, în alta lume, urî
…după vreo 2-3 luni. 

Ploşca îmi arde cu ardoare, vibrând
din buzunarul de palton, să știe vrând
care-i faza...
care-i faza cu mine
cu mine și cu zidul zâmbetului tău sângeriu
cu mine și cu paltonul tău roșietic-sovietic
Și numele tatălui inscripționat pe ea
parcă șoptește argintiu:
"e bine cu fetele".

Ajung acasă, privesc luminile ambientale
mă întind undeva
si ele-mi vorbesc...
De pe stică, Johnny Walker pășește
și vine peste fața mesei
îi aud bastonul, prietenește…
și ceva imens vestește…
De pe tejghea, Jack Daniels mă ia de umăr
și mă privește-n ochi
Simt cum Zâna Verde mă sărută pe obraz
un sărut ud ca absintul
și Jagermeister mă ia pe el
mă prind de coarnele cerbului și zbor
Bacardi, cu aripi de rom dulce mă gâdilă
cu un vânt cubanez, gălbeniu
printre nori de White Russian
și toți șoptesc
și toți șoptesc...
tovarășii mei consumeristi
oligarhii mei capitaliști
toți-mi șoptesc…

"Ia-o"
"IA-o"
"IA-O!"





Mă doare capul…

duminică, 22 martie 2015

DEMOCRATIZAREA MAFIEI / MICĂ SINTEZĂ A NAȚIUNILOR UNITE ALE BĂIEȚILOR ȘMECHERI


-         David A. Marin

Mulți dintre voi sunteți familiari, firește, cu faptul că sunt un individ foarte pasional.  Pe lângă pasiuni, am și câteva "hobby"-uri interesante - aceste interese dau într-un amalgam interesant împreună cu pasiunile mele, și așadar adesea apar opere precum aceasta.
Și da, am implicat foarte subtil faptul ca mafia poate fi interpretata ca un fel de "hobby" pentru mine. 

E o fază in Sopranos care m-a pus pe ganduri ceva mai mult… Tony, capo familiei din New Jersey, se intalneste cu fiul capului altei familii, ce decedase de curand, cu consilierul lui si cu mana lui dreapta. Intre fiul  fostului cap al familiei si mana lui dreapta incepuse un conflict rece, ce a devenit mai tarziu foarte cald, pentru conducerea gruparii.  Tony Soprano, incercand sa medieze conflictul, propune o solutie remarcabila: un triumvirat. Pentru cei ce nu sunt familairi cu ideea de triumvirat, un triumvirat este impartirea puterii unui stat intre 3 conducatori – termenul e originar din Roma Antica, cand Cezar, Pompei si Crassus impart puterea intre ei.

In momentul acela, mana dreapta a subsemnatului Don mort izbucneste, replicand taios: „Ți se pare că suntem Națiunile Unite?!
Inițial, replica m-a făcut să rad… Iar râsul duce, uneori, la analiza umorului…  Întrebarea este bună de pus fără conotația sarcastică - Este mafia cu mult diferită de Națiunile Unite?
Propunem spre rezolvare această delicioasă dilemă plină de taboo. Vom face, mai întâi, o mică sinteză.



                                    (Propuneri de coloană sonoră pentru citirea eseul, firește)

Mafia modernă, de toate tipurile și națiile, cu model de bază mafia siciliană, își are originile pe la finele lumii feudale italiene… Odată cu anexarea Siciliei la restul Italiei, s-a manifestat o foarte mare privatizare a pământului, mulți țărani fiind împroprietăriți cu teren. Autoritatea siciliană, în schimb, într-o perioada de tranziție prelungită, a eșuat politic, social și administrativ, fiind de regulă absentă în viețile de zi cu zi ale sicilienilor noștri – deci, pe românește, cum nu erau gabori ca sa îl ajute pe Nea Pedro să prindă hoțul de oi, Nea Pedro a plecat să caute alți băieți cumsecade care să-l ajute.
…și cum mai era și un Nea Antonio, și un Nea Furio, și unul avea probleme cu a lui “mia figlia”, că s-a distrat prea mult cu băieții și a rămas borțoasă, și cum lui Nea Furio îi furau strugurii, și Nea Antonio cât și Nea Furio și-au chemat “băieții lor”…  E, și cum băieții ăștia răspundeau mai repede și mai efectiv decât gaborii noului stat Italian unit, băieții ăștia au devenit tipii la care mergea fiecare Cutărescu care avea “problem prin cartier”. Băieții ăștia au devenit prietenii omului de rând, și gaborul omului de rând.

În 1864, un tip, Niccolo Turisi Colona, zice ca a aparut o secta de banditi, niște băieții, prin Sicilia de Vest, care cica nu doar fura cai si sterpelesc carute, dar o mai fac si… cu dedicatie. Ei nu sunt doar bandiți, pentru că au prieteni, și pentru că nu sunt orișicine.

Băieții ăștia, au început să nu mai poarte bâtă și cuțite, ci scuipători de jar, și băieții ăștia nu se mai întâlneau la colț de stradă, ci in case frumoase, și băieții ăștia au început să poarte costume scumpe, și să primească oamenii în audiție in casele lor frumoase… și băieții ăștia nu mai acceptau acum orice băieți, doar băieții care știau cum să se facă de-ai lor.

I-a naștere, din fum de pipă, de prin sate de câmpie adâncite în soare, din rânjete pasionale, și tăcere organizată, din urletele băieților noștri, cu fete de Nea Antonio, înfocate pe la nădragii lor… i-a naștere Mafia.
Utopia, sau distopia mafioată durează decenii multe. E țăranul, e guvernul, și mai presus, e băieții.
Aici treaba devine mai interesantă, că apare Sauron. Alt băiat, asta mai al dracu ca băieții noștri, pe nume Benito Mussolini, poate vă spune ceva, se decide el să fie băiatu’ mai mare, și sare la atac pe băieții noștri.

Benito era tipul acela care prin anii 1920 s-a decis că Italia e cea mai șmecheră treabă și că oamenii trăiau prea calmi și dublau prea mult consoanele ca să rămână afacerea așa. S-a gândit el că băieții noștri nu erau serioși și ca nu făceau lucrurile atât de cu acul-în-fund cum ar trebui când ești băiat mare – problema nu era ca băieții noștri mai omorau și ei, problema era ca nu omorau stând drept, fără expresie și că nu purtau cămășile negre. Când nu ai stil, asta ți se întamplă, ce să-i faci…
E, în fine, când Benny a trecut prin Sicilia, un primar, adică, un băiat de-al nostru,  unul mare, Francesco Cuccia(știu, sună sexy) l-a luat mai într-o parte și l-a întrebat “Fratello, da’ tu ce vii cu astia, asa intepati, la noi aici? Nu sunt eu sa te protejez?”… in fine, imi imaginez ca ceva de genul.
Benny a tacut.

Aceasta mica discutie, foarte onesided, a dus la razboiul direct cu Mafia. Francesco le-a zis celor din oras sa nu treaca pe la discursul lui Benny, Benny s-a crizat, si s-a ajuns cu jale, multi dintre baietii nostril au devenit baieti cu aripioare, si mii au ajuns baieti in inchisoare.
Benny, super-eroul, ce a reusit sa distruga aceasta odioasă grupare de criminali, a continuat cu o incredibila cariera în domeniul gazelor, mai exact împreună cu un alt om de success în domeniu, un tip pe nume Adolf.

Și mafia asta se  cam separă – băieții noștri își pupa fetițele și o tulesc în State, sau rămân și o duc mai cu jale ceva timp, până când Benny se cam duce și el să vorbească cu băieții cu aripioare , și vin Americanii, să aducă libertatea înapoi.

Din cenușă, se ridică din nou Mafia siciliană, mai cu jale, mai vioi, dar, în orice caz, sus.  Și peste mări și peste țări, Carlo Gambino, Joseph Bonanno, și alții, care au venit ori mai tarziu, ori mai repede, precum Joe Masseria, Salvatore Maranzano, au dat scânteie mașinăriei ce va duce la formarea celor 5 familii în New York, și, prin tranziție, la epoca lui Al Capone, a… Băiatului Cel Mare.

Cât în Italia înca trăgea Benny, în America se treziseră ăștia că sunt probleme cu băutura și a început prohibiția… Aici, e total altă poveste, greu de tratat în câteva pagini. Adevarul a fost că cei ce contribuiseră la ilegalizarea băuturii, precum omul politic irlandez-american Nucky Thompson, era și gangsterul care avea de gând să o comercializeze mai târziu – scopul lui Nucky, precum a multor altora, era simplu: banul facut prin vanzare venea direct in buzunarul lor, nu mai trecea prin institutiile statale.

                                                                 (Charles "Lucky" Luciano)

In contextual prohibitiei, Al Capone se imbogateste. Se ridica la putere într-o ascensiune uimitoare, preluând ștafeta de la Vulpe, Johnny Torrio.  Al Capone e un rege, un monarh absolut, cu un cult al personalitatii nu doar in mafie, cat si in lumea populara, in mass-media. Al Capone nu e doar un gangster, ci si un soi de „starletă”. Am putea spune ca stie sa fie iubit si sa fie si temut.
Domnia sa tiranica dar … caterinca tine 7 ani. E pus in puscarie pentru evaziune fiscală, pentru 11 ani.
Lucky Luciano, alt băiat tinerel, da naștere acum la ceea ce va duce, în cele din urmă, la adevărata Instituție ce va deveni Mafia.
Lucky, împreună cu Meyer Lansky (unul dintre fondatorii Kosher Nostra, mafiei organizate evreiești-americane), trimite în vacanță mai mulți băieți mai puțin îngăduitori și adună la o masă mai
mulți italieni cumsecade. Se taie la mână toți și se înfrățesc.  


(mic exemplu de ierarhie a mafiei italiene-americane)

Aici faptele devin interesante. Luciano rămâne, desi frate cu ceilalti șefi, „mai-marele” lor – insa nu si oficial. Inainte de Luciano, Salavatore Maranzano era capo di tutti capo – seful tuturor sefilor. Dar odata cu afirmarea sistemelor de securitate americane, precum FBI-ul, si odata cu nivelul mai mare de „publicitate” de care incep sa se bucure mafiotii, este evident ca un capo di tutti capi iese prea mult in relief si este prea usor de atacat, atat de gabori cat si de alti criminali.

Asadar, Luciano prevede un alt sistem – un fel senat – The Commission. Comisia este un comitet de organizare si administrare a mafiei, unind sefii celor 5 familii din New York, ce se concretizeaza tot odata cu Luciano, impreuna cu alte organizatii de origine italiana – Chicago Outfit s.a.m.d.
Se stabileste faptul ca sefii famililor se vor intalnii odata la 5 ani, sau cand e nevoie sa fie rezolvate anume probleme. De asemenea, se stabileste ca, pentru ca sa fie introdus un nou membru in corpul institutiei, acesta trebuie sa fie aprobat de toti sefii. Comisia se largeste ca pregnanta, atat demografic cat si institutional, si devine adevaratul corp de baza al crimei organizate din Occident, ce va influenta sisteme interlope de-a lungul lumii.

Ultima intalnire atestata si intreaga a Comisiei a fost in 1985. Dupa asta, RICO, operatiune FBI de constanta supraveghere ca scop de gasire a unor verigi slabe in mafie si arestare a multor membri, se intensifica si duce la necesitatea unui approach mai incognito pentru mafioti, mai putin monumental. Ordinele incep sa fie pasate din capo crimini prin consigliere, din consigliere prin caporegime, din caporegime prin soldati sau prin alte configuratii, convenabile si eficiente pentru bunul mers al operatiunilor. Orice membru trebuie sa dea bani celui ce e mai sus pe scara ierarhiei decat e el, ce va da bani mai sus la randul sau, si in felul asta o taxa de munca maricica ajunge si la Godfather.

Observati cum lucrurile incep sa para mai putin despre crima si mai mult despre un adevarat stat? Despre un adevarat corp de munca, despre o adevarata institutie, o adevarata lume alternativa, cu guvernul sau alternativ? De altfel, ce diferentiaza „Cosa Nostra” de alte institutii politice in afara de sange varsat care se vede mai usor decat sangele varsat in politica conventionala? Pot indrazni sa spun ca Natiunile Unite, de altfel, si-au permis sa declare o tara din Orient ca fiind o alta tara, doar pentru ca avea un surplus de oameni fara patrie ce trecusera printr-o tragedie imensa. 
Cosa Nostra isi permite sa fure, sa faca trafic de droguri, eventual prostitutie, loansharking, intimidare sociala si diverse alte moduri si trucuri de scos bani. In adevar, insa, cei cu adevarat infricosatori sunt N’dragheta si alte familii pur italiene – mafia italiana-americana este o structura democratica cu o ierarhie bine-definita ce opereaza cu tot felul de trucuri economice si politice, fraude mai mici si fraude mai mari, si multe, multe cazinouri, dame si dame de companie, arme s.a.m.d. Niste baieti de regula isteti, bine organizati, ce asculta unii de altii si fac chestii ilegale sa scoata niste malai. Dar cine nu face asta? Statul tot fura de la popor, si poporul tot incearca sa fure statul, cam peste tot.

In cele din urma, Cosa Nostra e o institutie, din anumite perspective democratica si …autonoma(„Our Thing”), ce are un impact imens asupra cursului economic si politic al lumii, nu numai dintr-o perspectiva interlopa, ci generala. Prin Cosa Nostra trec anual zeci si zeci de milioane de euro – ganditi-va cati bani trec si prin mafia rusa, prin Yakuza, prin triade, prin Kosher Nostra, prin camatarii de la noi si prin multe alte organizatii criminale.

Ganditi-va ca, prin ’40, al doilea razboi mondial, Charles, Lucky Luciano era la racoare. Guvernul american l-a vazut ca pe o resursa brilianta – l-a contactat, si, dupa ce i-au redus sentinta si l-au mutat mai aproape de New York, Luciano a inceput sa lucreze cu guvernul pentru a oferi ajutor militar. Albert Anastasia, aliat de-al lui Charles, ce controla porturile, promite lipsa grevelor muncitorilor de pe porturi in timpul razboiului. Luciano, de altfel, a adus armatei SUA si contacte de Mafie in Sicilia.
Nu am de gand sa transform eseul asta intr-o glorificare a unuia dintre cei mai marcanti gangsteri din istorie, dar am de gand sa spun ca statul si autoritatea nu a ezitat niciodata sa se foloseasca de mafie precum s-ar folosi de oricare alta institutie conventioanala statala, de oricare alt exponent al sistemului politic, social, militar, cultural, fiscal.  Mafia este parte din stat, din sistemul global, si este greu sa ne imaginam un declin final pentru ea intrucat Luciano & co. nu au creat doar o organizatie particulara, ci un sistem, o ierarhie, o idee si o notiune ce se reface oricat de mult ai incerca sa tragi in ea – Mafia a fost conceptualizata, si astfel se poate deforma, forma, si reforma intr-o constanta circularitate interlopa, o institutie a crimei, prostitutiei, cazionurilor – dar cel mai mult, o institutie a banului.

Daca vreti vrea vreodata sa scapati de mafie, nu veti putea scapa de ea prin gloante, nici prin procese, nici prin incercari nesfarsite de evaziune fiscală și persecuție legală – istoria atesta asta, atât cea veche cat si cea recenta. Probabil că singurul mod de a opri mafia, de a transforma crima într-o delincvență infimă din perspectivă demografică, este și singurul mod de a opri războaiele și de a ajuta la traiul în abundență – trebuie să scăpăm de ban. De curs valutar. Căci fără ban, nu se mai trag gloanțe, că nu mai ai de ce să găsești pretexte.
…Dar asta e altă discuție, de care tot vorbesc, si de care o sa tot vorbesc. 






miercuri, 18 februarie 2015

Versetele Aroganței: 47. Balada Santinelei

                          - David A. Marin

Lirism epic cu mult suflet, cu mult jar...



Căzuseră băncile de mulți ani
și în New York creștea viță de junglă.
Oamenii realizaseră, cum zicea un indian,
că, in cele din urmă, nu pot mânca bani.

Nu exista curs valutar,
foloseau ce se găsea mai rar
…sau ce era mai par…
Puști cu jar,
Sirop de arțar,
O țigară cu un gram,
(că acum era legal)
…și sexul.

Din state,
au rămas doar sate,
mici, barbare sate…
cu acoperișuri sparte
și grădini în care creștea vinețea,
dar mai mult setea.

Omul e totuși om,
și radiația nu a
oprit tradiția…
Cei ce au rămas
încă vorbesc și azi
Mâncând porumb la focuri
aprinse printre corturi
unde stătea odinioară
ridicat mândru,
Hollywood.
Ei azi ascultă,
din nou ascultă,
întinși și adunați în frig
cum povestitorul
ocupă tronul…
Și ca în preistorie
cântă vraciul
cu o chitară ce a aparținut
odată unui rockstar.
Cântă,
și din tribul așezat pe dealul Hollywood
pe radiourile din conserve
de aici, până-ntrun cătun român
răsună, cu ecou profetic,
balada marii Santinele.

*

 Al treilea război mondial
a lovit mai mult astral.
Inițial, au fost explozii
și după ce nu mai era
ce sa mai ardă
au trimis soldații noștri.

În legiunea mea nu eram mulți
Nopțile le petreceam cântând
ca Modernii, odinioară-n Vietnam.
Înaintam, și noi și dușmanii, Noii-Americani,
Spre Districtul Sfântul Vatican.

Soldatul Mayflower urca, în fiecare noapte,
cu un radio mic
pe un arbore lung de arțar
înarmat cu o scuipătoare-de-jar.
La gât, purta o poză ștearsă
cu o fată, prinsă lâng-un mărgăritar.
Nu vorbea mult, nu prea zâmbea
Nu cânta, și nimeni nu-l prea plăcea.
Cu milă îl priveau
crezând că la gât îi e nevasta
Dar priveau, mai mult, cu gelozie,
neștiind, și n-aveau cum să știe,
că era o poză de mult nevie
Cu o floare veche,
Pe nume Marilyn Monroe.
Dar cine știe ce e aia iubire?

După focul de tabără,
…mult prea înalt,
(le-am zis că era mult prea înalt…)
După focul de tabără, la mila 30,
Santinela a urcat pe arbore.
Asculta piese vechi-n surdină
și privea, prin lunetă,
florile.
Cineva îi spărsese,
la antrenamentele de legiune,
nasul
și nu mai putea să miroasă.
Santinela, cu păr blond și
ochi ca marea
privea, zâmbind, floarea.
Floarea asta, de-nu-mă-uita,
Uitată de toți,
Era la capul generalului.

Noaptea trecea, și
Santinela privea,
singur, floarea,
și plângând, zâmbea.

Atunci, din neant,  a sărit
primul venit.
Un Nou-American,
nici măcar deghizat,
cu un cuțit și un lanț
la cap de general.

A călcat.
A călcat pe floare.

Santinela atunci a simțit
un ghionte în piept
ca un lung surâs răstignit…

                     &

…Trăgaci, trăgaci, trăgaci...
Jarul a sărit în noapte
printre vițele albastre
și a luminat în cer
 ca un trăsnet printre câini
de anul-nou după ce
au dispărut calendarele.

Dușmanul a pierit, căzând mort
peste floarea Santinelei Mayflower,
floare de-nu-mă-uita,
mânjită acum de sânge luminos, radiat…  

                  *
Erou acum, Mayflower nu mai vedea
la fel cum înainte el vedea.
Eu vă spun că
odată cu floarea,
Îi murise puțin și privirea.
La mese, Mayflower acum râdea,
cu artileriștii glumea
și mereu cu generalul vorbea.
Căci soldații l-au cărat în brațe
și i-au cumpărat dragoste
de la femeile native
de bărbați pustiite,
acum doar pe jumătate răpite.

În prima noapte după ce a devenit
un mic erou, un salvator,
Focul, pe care au ars
carne de porc
…aici, unde creșteau doar
bizoni și maimuțe  
(doar bucătarul știa
ce se întâmplase cu carnea
Noului-American ce a mâncat jar…)
s-a ridicat și mai sus, mai sus
mai sus…
sus…
…la mila 60 spre Sfântul Vatican.
…Le-am zis că e prea sus,
le-am zis…
Mayflower, împodobit cu
medalii improvizate,
urcase din nou pe arbore
privind prin lunetă
cum îi spusese generalul
ca la carte…
Căuta flori…
Și tot căutând, le-a văzut
Cu capete mici și căști camuflate
Venind din spate.
A apăsat pe lunetă
Însetat
Cu gândul la parfumul florilor
Ca și cum azi le putea simți din nou
Și luneta a trăsnit în mâna lui ca
pulpele unei iubite
și toți amanții ei au căzut
morți
în jurul taberei noastre.
Mayflower ucise
Ucise
Ucise
(Aici stația de radio-conservă
pe care se auzea cântecul vraciului
se blochează
și cuvântul răsună câteva
secunde lungi)
Ucise
20 de Noi-Americani.

Jarul ne-a trezit pe toți
Ca mâna Domnului
Și am luptat cu înflăcărare
Treziți ca de Moise
Cât Mayflower
A ucis
Ucis
Ucis
Înca 20.
*
În noaptea aia, santinela Mayflower
soldat recrutat în legiunea a 4-a
la 18 ani
a murit
și a rămas  doar Santinela.
La antrenament, Generalul
l-a numit Erou din nou
și a spus
 că le-a omorât toată legiunea.

Rămase, însă, unul,
Un Nou-American
Ce a alergat până acasă
Ca la Câmpia Maraton
cu sângele prietenilor de pluton
răsfirat pe cămașă
Fugea, și el, acasă…

Din aceea zi,
Noi doar ne-am jucat…

Mila 70 spre Vatican,
Mila 80 spre Vatican
Noi-Americani au pierit
În gloria Santinelei legiunii a 4-a.
Mila 90, 100, marșul spre Vatican
nu se oprea.
Capetele au ajuns de la zeci
La sute
…la șase sute…
…șaizeci...
…și șase…

Santinela a adormit
După noaptea când a atins cifra…
Și a visat, după sute de nopți goale,
un vis plin, ce părea atât de moale…

A visat că era o floare.
O floare de-nu-mă-uita…
Și spre el venea un tip frumos,
Un tip blond, cu ochi ca marea,
Cu un radio, o poză la gât, și
un scuipător-de-jar…

Venea zâmbind,
Și El, Florea, îl privea zâmbind…
Venea… Venea…
Venea…  Venea…
Venea și bocancul lui se apropria
Floarea nu știa ce se întampla
confuză
Când bocancul a atins-o pe petale
Și a trimis-o în nimic, ruptă pe vecie
călcată, calcată pe pământul ei divin.
Oh, oo-ohhh, floare de-nu-mă-uita…

În noaptea aia, Santinela a
urcat, ca-n fiecare zi, un arbore,
și și-a înarmat scuipătoarea.
A pus piesa pe care-o plăcea mai mult
Și, ca în fiecare noapte,
a început să caute flori…

Tenebra era pașnică,
calmă, melodioasă,
și tot ce se auzea era vagul răsunet
al rock’n’rollului de sus, din arbore…

Atunci a fost noaptea când ne-am trezit
din somnul nostru alungit
cu buchete peste tot…
Trei legiuni venind din ceruri
pogorându-se pe noi.
Cum cădeau, cum cădeau priveam din chin,
din ceruri ei, cu puștile înarmate,
parașutele curgând ca petalele de trandafir.

Eram răsfirați
Eram pierduți
…dar…
Din arbore, a răsunat
Jarul lui Mayflower.
A răsunat ca hornul
ca hornul dacilor a
răsunat
și Noii-Americani au căzut din parașute
ca muștele
și, înfocați, am luptat
până la ultimul.

S-a auzit un glonț,
s-au auzit 3,
670…
750...

Dar când se făcu liniște
Și cadavrele tăceau
noi căutam cu ochii pe a noastră
a noastră Santinela...
Floarea noastră prea-iubită.

Dar atunci, ca din tenebra
parcă nesfârșită...
S-a auzit, în tăcerea infinită
În lupta cea sfârșită…
S-a auzit, în tăcerea infinită…
…Ultimul glonț…
Mayflower omorâse dușmanul…
Și în noaptea adâncă,
un tip blond, cu ochii
ca marea…
Cădea dintr-un arbore…
Privind spre noi…
Cu ochii plini…
Parcă căutându-și…
Încă
Floarea…
*
Așa cântă în ecou
Legenda Santinelei,
așa-zisă de un vraci bătrân,
de un odinioara General
al unei anume legiuni IV,
ce cântă cu chitara,
în nopțile târzii,
balada lui Mayflower.

Sus pe chitară,
între corzile vraciului,
În lumina focului de tabăra
de pe dealul tribului Hollywood
Un copil ce a ascultat
cu inima aprinsă
Vede, ascunsă și neofilită,

O floare de-nu-mă-uita.







duminică, 8 februarie 2015

Versetele Aroganței: 45. La Dulcea Viță & 46. Colivia vrăjitorului

                                                      -  David A. Marin

Când pare că scrii cu muză, problema e că poate se simt mai puține...








45. La Dulcea Viță

Scriitor italian din ’59 cu
sacou alb și trandafir,
freza ca a lui Dean,
anti-idealism
si idealistic,
cu răceală siciliană-
pasiune, înflăcărare
& respect, principiu,
privind mereu în zare,
…mort înainte de 30
sau după 80…
Tu unde mergi după moarte?
Mă gândesc că diavolul te primește
cu lichior rece și un zâmbet și îți zice să mai
să mai tragi o carte.
Am dreptate?
Ah, stai, tu mai mult
zâmbești
decât răspunzi.


Scriitor italian din ’59
prin cluburi de noapte.
prin femei din noapte.
prin gânduri din noapte.
E fascinat de zori.


Elegant și flamboiant
printre egouri boeme sparte.
Da-mi si mie o parte,
să gust rujul americanelor tale,
staruri de Hollywood depresive
fragile, delicioase, voluptoase
blonde, roșcate, cognitive,
Pasive, detașate,
totuși reactive, implicate…
A, stai, că poezia asta trebuia să
fie despre tine…


Scriitor italian din ’59 cu
sacou alb și trandafir
mereu la piept, niciodată dăruit,
dă-mi și mie să gust
rujul americanelor tale
peste tot pe mine
Ca valurile pe plaje.
Ca sărutări excitate pe marmura lui Venus.

Și eu, ca tine,
Privesc soarele când
mă trezesc,
dar mai mult când
nu mă culc.

Diferența dintre egourile sparte
ce umblă după tine, boeme-moarte
și te înconjoară pe plajă
și tu
e că tu privești soarele, ori ei…
…ei doar îl văd.


Scriitor italian din ’59,
Arta e si pe hartie
dar mai mult e vie.
Tu esti scriitura
cum violonista aia
cu care te-ai culcat atunci
in camera aia plătită de ea
e insasi partitura.


Nu vreau să privesc soarele din
decapotabila ta astrală
vreau doar să îți cinstesc un pahar
din decapotabila mea cosmică
că m-ai făcut să zâmbesc, șarlatane.
Poezia asta trebuia să aibe rimă
și să fie despre tine…
Trebuia… dar suntem artiști
și mai mult, suntem artă
și eu, ca tine, scriu zâmbind pe stradă.


…uite
Ce
Frumos
Răsare
Soarele.


…Auzi, Felini,
Oare din alte decapotabile
răsare la fel de frumos?





46. Colivia vrăjitorului

Mi-ar plăcea și mie
să am în cuibul meu
de cărți și vrăji
de lichior de ciocolată
și lichiori de iubire…
Să am o Marilyn
o actriță Hollywood
o zeiță
Paralelă cu lumea.


Să mă holbez la ea
ieșind din duș,
paralelă cu lumea,
conectată cu Lumea…
Visând mereu,
cu sânii mari și infantilă
dulce, voluptoasă copilă,
să o privesc cu ochii mei
de vrăjitor cu plete negre
obsedant, cu vrajă
și cu… bagheta mea
pe sus…



Să o țin într-o colivie
Să îmi frângă inima
în duminicile singuratice
și să îi dau de mâncare
versuri albe și diamante.


Să o țin într-o colivie,
și să o scot când vreau,
să am despre ce
și de sub ce…
să pot scrie poezie
În duminica asta pustie…


Nu m-ar iubi daca i-aș
lua libertatea?
Nu aș face și eu
exact ce face ea?


Să o am în inimă și-n cap
și să respir adânc parfumul ei
de pe mantia mea fermecată
când sunt chemat la exorcizări ieftine
să recit din cartea blestemată
să recit versurile-mi vechi
…semnate eu
scrise de altul…


Ar sta așa frumos în colivie…
O ființă ca ea e prea frumoasă
Ca să fie liberă vreodată.



…câtă poezie
aș scrie eu din tine…

AAah...

sâmbătă, 3 ianuarie 2015

Versetele Aroganței: 43. Molotov & 44. Revelion și nemurire

                                                                            - David A. Marin         

An nou și bucurie, demența rămâne. Poeții iubesc petrecerile.

43. Molotov




Nu au înțeles niciodată
...elevi proşti...
Nu au înțeles frumusețea -
- frumusețea opulenței.
Nu au înțeles nici ceilalți,
cu hainele lor roșiatice mari
și sirenele lor mari
și furtunurile mari
Al dracu, tot nu au înțeles
frumusețea
subtilităţii opulenței
atomului
în descompunere
al lemnului școlii
explodând
în flăcările
date de alcoolul
cocktailului meu molotov
pe care îl ascund sub catedră
mereu.


Nu înțeleg, nu întelegeți,
cât mă trageți în casa aia rece
cu gratii reci.
De ce îmi luați lucrurile?
Am Hamlet, Hamlet în servietă...
Vă rog, nu îmi ardeți focul
cu apa aia roșie
că biblioteca, plină de critici bătrâni
și elitiști
- cuțitele ce taie poezia-
biblioteca
arde așa frumos... 


Nu a înțeles nici paznicul
opulenta.
Frumusețea sângelui colegului meu de celulă
pe perete.
Am încercat doar să îi predau,
am diplomă acasă
pe perete.
Și nu a înțeles nici celălalt paznic
Frumusețea sângelui colegului lui
pe camera de supraveghere
Și doar câțiva închiși
au aplaudat lecției mele
- sângelui vostru.

De ce mă căutați?

Nu înțelegeți...
Cu armele voastre mari, stau
și pictez
pereții unei bănci
cu bani arși
Și pe radio mă numiți terorist...
Admit că e, totuși,
oh, oh, e totuși, oh,
văzându-va fețele confuze,
speriate,
e totuși așa de amuzant!


Când o să înțelegeți că eu
eu sunt doar un profesor.
Îmi place frumosul,
Și nu înțelegeți...
elevi naivi...
elevi delicioși de naivi...
privind flăcările cu furtunul
fumegând
și nu cu sufletul. 
Elevi ce urlau când predam Bacovia
Oh, si-
-ce urlau…
...în flăcări de molotov,
apoi,
pe hol.


Molotov, molotov...
ce frumos arzi tu.
Și azi, muzica e mai tare
ca sunetul sirenelor.
Și numele-mi
Ce îmi e scris de anarhiști
Pe ziduri
E mai mare
ca al vostru…
…elevi proști…


44. Revelion și nemurire





Cu niște ore pline-goale dinainte
de ghemul ala, cică soare
copii privesc cerul camerei râzând
- un tavan plin de norișori de fum
și un soare - un bec roşu
afumându-I ei șoldul.

Îmi place aproprierea adânca
atât de ușoară
dinainte de brusca retragere aureliană
rămân totuși romanizat, zâmbind
zâmbindu-I ei dar mai mult mie
știind ca ăștia-I zic "blasfemie".
Dar lasă-i trupele să vina
în a mea dulce cetate
că dau vin și dau plăcere
pentru zâmbetele...
...vai de ele.

Vag ating și sunt atins,
Zâmbind ca și cum adâncul universului
a zis o gluma pe care doar eu o înțeleg
Zâmbind, controlându-mă să n-am control
nici în fantezie, nici in d'asta...
…în amor...
Zâmbind știind că plăcerea-I mai mare
când e mai rea, infernală
așa, pe gustul meu,
limpede-murdară
Știind că-s și eu înger căzut.
Cu aripi mari, frumoase.


Plozii-mi dragi varsă în baie,
câinele-i drogat,
evreul râde-n pat,
Nietzsche e aleatoriu citat,
cineva deschide o sticlă cu dinții
alții dansează, și nu pe muzică
…și eu zâmbesc
sub becul roşu din camera X
înconjurat de tot și de nimic.
Atât de dulce poate fi “nimicul”,
zâmbetu'-i aurelian.
Iubesc inocența
perversității copilăriei.

De ce la mulți ani?
La infinit ani!
Cred în nemurire…
…și-n nemuritori.

Cică adolescenții sunt superficiali…
Dar privind destrăbălarea
Privesc fețele, cuvintele,
Și în acel haos general
Psihedelic, cald,
E mai multă intensitate
Decât în altă voluptate.
Totul e firesc, delicios,
Delicios de firesc…
La mulți ani,
La infinit ani, nemuritorii mei!
Cu voi visez, chiar îndeplinesc.

Al dracu, îmi e așa sete
și e vin peste tot , ca la romani
dar vinul nu-I destul.
Și mă gândesc la…
...Aa-...
-ah, stiți, e vorba aia,
“Când ești în Roma…
Fă ce fac romanii”.
Și, pana mea…
…Eu sunt Cezarul.